奶奶，我来看你了，在这样一个阳光明媚的日子。我从路边采撷的野花上，依然散发出岁月的清香。奶奶，我找不到你的发髻，无法为你再一次插上。

沿着弯弯的乡路，我来为你上坟，为你扫墓。带着世俗的祭品，还有一颗沉重的心，走近你。我看到你的坟头，草色青青，青石板的墓碑上，镌刻着你的名字，还有你的子孙为你撰写的那些充满哀伤的铭文。

青草覆盖的坟冢上，我看到一位终日系着黑布围裙的、步履蹒跚的老人，站在老家院中那棵苦楝树下的身影，二十多年过去了，依然如此清晰，如此生动。奶奶，那些难忘的时光，那些因你而有的温馨的往事，那些你叫我乳名的记忆，都如这茵茵青草绿绿地生长，在这村郊的墓地上，在这清明如水的节日里。

沿着开满野花的草径，奶奶，我看到你的手，在挥动着捶捣衣衫的棒槌，一声又一声，顺着河的走向流淌。水埠头上单调的韵律，仿佛一阙宋词，还伴随着水的吟唱。外婆，雨线飘忽的秋天，我看到你的乌篷船，从遥远的湖上归来，满舱的莲蓬菱角，是你驾着舢板，一个一个地采摘。奶奶，你的那双被菱角刺扎得那样粗糙的手，已染上了生命的翠绿，而且永不褪色。

我看到秋后的田野上，你捡拾农人收割后遗落在田间的稻禾，给家大口阔的家庭增添一些口粮；我看到冬天的厨房里，你忙碌着炒炒米，熬麦芽糖，为我们准备一大坛香香的“零食”；我看到三月三的清晨，你早早就出去寻找地米菜，当我们起床的时候，你早已为我们煮好一大锅飘香的鸡蛋；我看到你坐在冬日的阳光下，一针一线，将岁月纳进厚厚的鞋底，让我们将温暖穿在脚上——奶奶啊！你总是让我想起好多，好多。

奶奶，你走在天堂路上的小脚，一走二十多年，总也走不出我的视线。奶奶啊！你走得太慢太慢，从春天走到秋天，从炎夏走到寒冬。你走在拾禾的乡场上，你走在砍柴的树林里，你走在解放前逃荒的路上，你走在晚年幸福的天伦之乐里。一串串脚印，深深浅浅，将月亮拉得弯弯，将岁月拉得长长。

奶奶，我来了，就在你的坟头，就在你的墓碑前面。我用镰刀割去你坟上丛生的荆棘，就如同你当年跟外公一起开荒一样，为我们垦出一方爱的田园。奶奶，我看到你流血的手，一滴一滴，染红了坟茔上的太阳。从做童养媳的那一刻，到土改，到四代同堂，再到二十二年前那个不幸的9月。奶奶啊！你跨出的每一步，都饱含着人生的沧桑。

又是一年清明节，奶奶，我来了，我从遥远的都市走来，为你的坟头添几锹新土，为你流下几滴思念的泪水。面对刻写着你的墓碑，我说不出太多生动的语言，只能让一些生活的片段，在脑海中剪接，复制出一些散乱的碎片，闪烁在明朗的阳光下。

奶奶，我看到阳光下舒心的容颜，在青青草色的映衬下，透射出永生的爱意，永远温暖着我的心灵。